La esfera blanquecina resplandece,
Tragando el espejo ondulado por la brisa,
Los pómulos languidecen, ya no hay risa:
Campo arado con sal y lluvia fría.
Tu fantasma trasmutó los sentimientos,
Las cenizas aún queman mis entrañas,
Humo de amor arrasado por los vientos,
A veces quisiera sentir que son patrañas.
Ausencia hecha dolor, y el triste suelo,
Que lo bueno, perdido, es desventura,
Y este ingrato fluir, que nunca cura,
A mayor longevidad; más desconsuelo.
Horacielo.
